Люблю дайри за кнопки длинного тире и кавычки-елочки.
И дневнику 14 лет, я тут когда-то жила.
Take my money, дайри, и лучше все-таки не умирай.
***
Сидим мы в кафе с Алиской, а Дашка в том же кафе в деткой комнате.
Комната у меня за спиной, между нами перегородка, так что я не вижу Дашку, но прекрасно слышу.
Она с каким-то мальчиком обсуждает, как достать воздушный шарик с потолка.
Поставить на стол стул, а на стул еще стул, встать на это и дотянуться — это они уже попытались, высоты не хватило.
Теперь мальчик предлагает кинуть чем-нибудь в шарик.
— Не надо в него кидаться, в этом нет смысла, — возражает Даша. — Во-первых, лампочка разобьется. Во-вторых, даже если мы попадем в шарик, он все равно останется на потолке. Если он не лопнет, конечно.
Надо же, думаю я, неужели у ребенка появились мозги? Ну наверно, продолжаю я размышлять, все-таки у нее столько опыта, она его обобщает и осмысливает, так и появляется разум у человека.
— Вот смотри, — продолжает Даша тем временем, — Я тебе покажу.
Пауза, удар по потолку, грохот разваливающихся стульев.
А, нет, показалось, думаю я.